Sept fois moi

Eve G., blogueuse émérite et madone du brodequin, m’a incluse dans une chaîne de l’amitié d’un genre nouveau, dont le principe consiste à demander à trois élues de se dévoiler sur leur blog en un billet à sept points, puis passer le relais à trois autres chanceuses. Comme toute chaîne qui se respecte, rompre le mouvement te condamne à de sombres galères – Eve évoque sans détour la malédiction dite du Sarouel, dont la légende raconte qu’elle obligerait ses damnés et leur descendance à porter cette ignoble nippe qui flingue la silhouette. Eve, je ne te dis pas merci. Bref.

Sarouel-victims

1 :: J’ai des cheveux superbes, indiscutablement. Ce sont ceux de mon père. Alors, on ne discute pas.

2 :: J’ai un gros-gros problème avec la cigarette. Depuis 5 ans, j’affiche au compteur une trentaine de sevrages tabagiques, aux durées oscillant entre 4 heures et 2 ans. Personne ne sait où j’en suis exactement, moi la première ai du mal à déterminer quel est mon statut du moment. Une confusion temporelle qui me permet de taxer facile une cigarette quand je ne fume pas, sans qu’on me roule de gros yeux, vu que tout le monde pense que je fume. A l’inverse, il arrive que certains s’excusent platement de cloper devant moi, avec courbettes et mine du tentateur coupable, alors que je m’adonne au vice sans compter. Jusqu’au petit matin où je me réveille avec le souffle de celle qui a passé la nuit à pousser des wagonnets dans Germinal. Je me rue alors ventre à terre chez mon pharmacien-dealer de patchs, qui se croit drôle à me dire « à très vite », le salaud.

Je fume (pas)

3 :: Je suis d’un naturel obstiné, voire mono-maniaque, notamment dans le domaine musical. Je peux écouter en boucle un même morceau des jours durant. Selon iTunes, j’aurais écouté 102 fois We Float de PJ Harvey, en l’espace de 5 jours – chanson d’une beauté irréelle, je te la conseille vivement. C’est une lubie dont je me sers indirectement pour créer ce que la PNL (Programmation Neuro-Linguistique) appelle un point d’ancrage : il s’agit de relier un état interne à un stimulus, pour ensuite le provoquer à l’envi en sonnant le stimulus. Par exemple, le jour de l’élection de Barack Obama, je m’enquillais la discographie complète de New Order. Il me suffit désormais d’écouter Bizarre Love Triangle pour me remettre dans l’humeur béate de ce 4 novembre 2008, où je me retrouvai à beugler Yes we can ! au bureau et à croire en un avenir meilleur, tous ensemble sur l’open-space. Et même si la chanson n’a rien à voir avec la situation, ça marche quand même : c’est ça qui est fort.

4 :: Quand j’étais petite, ma mère m’interdisait de regarder Candy, parce que je pleurais tout le temps. J’en retire l’intime conviction que ce dessin animé aurait dû être interdit aux moins de 18 ans, tant il était calamiteux pour une psyché d’enfant en pleine construction. Car disons-le tout de go : Candy t’apprend que dans la vie, si – et surtout si – t’es gentille, les gens se servent de toi et il t’arrive plein de merdasses. Si tu t’appelles Candy, tu passes donc ton temps à te faire pourrir par ces saletés de Neal et Lizza, et à attendre un prince des collines débile en cornemuse et kilt Jean-Paul Gaultier qui se pointe jamais. Un scandale jamais dénoncé, une génération sacrifiée de trentenaires exposées dès leur plus jeune âge à cette vision toxique de l’aventure humaine, qui ploie a posteriori et en silence sous le trauma du manga.

Sans déc' Candy, tu lui trouves quoi à ce mec ?

5 :: J’ai une cicatrice d’appendicite d’environ 20 cm de long, un peu courbe, avec six points de suture de chaque côté. J’avais onze ans et j’ai bien cru me taper la hontasse de ma jeune vie à la clinique, quand mon père a blêmi en voyant la broderie au point de croix sur mon bidon et voulu faire la même au chirurgien, sur sa face. J’y suis très attachée maintenant, elle ressemble à une blessure de guerre, unique et beaucoup plus sexy qu’un pauvre tatouage simili-rebelle qui dépasse du bikini.

6 :: J’aimerais écrire un roman. Sur mon prince des collines. J’aimerais ne plus en avoir peur. J’aimerais que ça soit vrai, joli, passionné, triste, pudique, sensuel, ascétique, blessé, fier, debout, vivant, colère, drôle, profond, anonyme, incarné et pas chiant.

7 :: J’écoute du fado – je le mime même, avec mon pinceau à poudre libre en guise de micro. Notamment celui de sa grande prêtresse, l’unique et irremplaçable Amalia Rodrigues. Un merveilleux point d’ancrage encore, que j’ai découvert sur le tard, qui me ramène à la source et m’emplit de Saudade. Si tu ne connais pas, David Byrne en parle très bien dans l’introduction d’un documentaire à son sujet.

Voilà. Et pour finir, je déclare grandes gagnantes du prochain billet à sept points :
// Bulles d’Infos : même si je la connais, j’aimerais la voir pratiquer cet exercice de style. Héhé.
// La Mère Minos : parce que j’ai envie qu’elle nous parle sept fois d’elle.
// L’Armadio Del Delitto : car outre le goût très sûr, je sens un regard aigu et une vraie bienveillance dans chacun de ses posts.